Kurus

Kurus kom!
Babylon är ditt!
Sära på folken!
Slå split bland trälar.
Häll ättika i hennes sida.
Du tronar bland folken,
du utvalde träl.
Lönen du krävde.
Din grav,
du grävde,
själv.

Röd

Det växer en blomma, 

så vacker,

röd.

Gyllene fält vajar i vinden.

Bland tistlar,

malört, 

hon viskar en bön.

-Stilla mitt hjärta,

min lön.