Nu skyfflar jag dyngan,
sju dagar rad.
Politik,
löften.
i rad på rad.
Dyngan är Ok,
som dynga brukar vara.
Ord på ord i rad.
Dynga i smörpapper,
i rad.
Två skuggor mötas,
mötas, granskas.
De dansar en vals.
Huvuden smekas,
nej, det är inte en vals.
Det är döende riken som formerar sin vals.
Bejing är vaken och gillar sorti.
Döende riken,
ger ifrån sig sitt skrii.
Tre eldar brinna på Olympos.
Bara tolv var värdiga dess innersta krets.
Röd, gul, och blå eldar,
flammar inför oraklet Hesiodos.
Pandoras ask i sitt ormskinn,
förleder världen att tro.
Rättfärdighet vinnes inte genom skuggteater,
blott genom att barnsligt tro.
Renhetens fackla,
räckes till den som värdig.
Inte till den som bygger bo,
bland klippor vid Hades.
Helig är den som tror.